Cereal killer

Diversos agentes da polícia cercam uma casa no meio do mato. Todos fortemente armados e preparados para atirar. O policial líder toca a campainha de arma em punho. Após alguns segundos, a porta se abre revelando um sujeito calmo, muito embora suas roupas estejam manchadas do que parece ser sangue seco.

— Pois não?

— Polícia, meu senhor.

— Aconteceu alguma coisa?

— Temos um mandado de busca nas premissas.

O serial killer abre totalmente a porta, e um monte de policiais adentra a casa se espalhando por todos os cômodos e criando um perímetro. O policial dá uma olhada geral na sala.

— Recebemos uma denúncia anônima a respeito de mortes na propriedade.

— Mas que absurdo.

— Isso aí na sua roupa é sangue?

— Não, é só molho de tomate.

— E isso aí nas suas mãos?

O serial killer mostra as mãos, encharcadas de sangue fresco.

— Isso é sangue.

Os policiais ficam em polvorosa.

— É sangue de animal. Eu sou caçador. Tava preparando um coelho à fricacê.

— Seu monstro! – exclama um outro policial.

— Ele é muito sensível – o policial líder confidencia ao serial killer. – É vegetariano...

— Aahhhh....

Outro policial, que olhava debaixo do sofá, se levanta e vai até eles.

— Olha o que eu achei – diz o terceiro policial. Ele abre a mão, revelando um punhado de dentes humanos.

— Como o senhor explica isso? – questiona o policial líder.

— É que eu sou dentista. Às vezes eu levo trabalho pra casa.

— Eu acho que o senhor é um assassino.

— Que é isso, meu senhor?! Sou um homem de bem.

— E como explica aquilo ali? – pergunta apontando para um abajur próximo.

— É um abajur... É pra ler de noite.

— É feito de pele humana!

— O senhor tá enganado.        

— Olha ali o umbigo!

— É arte moderna!

Outro policial se aproxima e cochicha algo no ouvido do policial líder.

— Acabo de ser informado que há cabeças humanas na sua geladeira.

— Ah, vá! – exclama incrédulo. – A geladeira não é minha.

— Olha aqui a nota fiscal.

— Tudo bem, mas as cabeças não são minhas.

— E essas fotos que você tirou de si mesmo no momento em que cortava as cabeças?

O policial vai mostrando ao serial killer uma série de polaróides onde o assassino em série faz as mais diversas poses ao lado de variadas cabeças decepadas. Mas em todas elas ele está dando um “joinha” para a câmera.

— Isso aí é circunstancial, no máximo.

— E esse manuscrito em cima da sua mesa, intitulado “Eu sou um serial killer”?

— É uma obra de ficção.

— E o subtítulo, que diz “esta não é uma obra de ficção”?

— Metalinguagem.

Um dos policiais da revista arromba uma porta e uma mulher sai de dentro, completamente assustada, e corre até o tira que a libertou, que a abraça.

— Quem é essa? Sua nova vítima?

— É minha namorada. A gente tava brincando de esconde-esconde.

— Esse homem me sequestrou! – berra a mulher, aos prantos.

— É que ela gosta dessa fantasia de sequestro, sabe?

— Eu nunca vi esse cara antes – torna a berrar a mulher.

— Para, benzinho, senão o moço vai achar que é sério.

— Ele cortou meus dedos! – Ela exibe a mão esquerda mutilada para quem quiser ver.

— Já tava assim quando eu cheguei.

— Isso nem faz sentido! – conclui o policial líder. – Anda, circulando.

O policial algema e arrasta o serial killer para fora da casa. Sobrou em cadáveres, faltou em malandragem.